Vozes que me chegam, através de lembranças, palavras, distancias, silêncios, eras.

Brotam, fincando suas sólidas raízes em minha carne.

Sangra, toda vã esperança no novo.

Tudo é tão antigo quando a terra, que roda em torno de si infinitamente.

Tão circular como as mais primitivas formas da dança.

Como lua, mulher, células, sementes, íris.